Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé simultanément la nuit, laissait coccyxes lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore une fois l’air, citant aux habitants la clarification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, un

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